Гитара стоит в углу. Душа к ней тянется, а руки не могут взять, словно боятся испачкаться. Словно через дерево и струны пальцам передастся та бесчувственность, которая внезапно проснулась в тебе. Нет, ты не бесчувственен. Ты просто пересмотрел свою шкалу ценностей. Это твоя жизнь.
А у меня в углу стоит гитара. На неё садится пыль, которую я однажды вытру. Так же как вытерла все СМС тебе от меня и мне от тебя из телефона. Так же как когда-нибудь из памяти сотрутся воспоминания о тебе. Это будет тогда, когда рана на сердце перестанет кровить и от неё не останется даже шрама.
А пока гитара стоит в углу...